Meine Euphorie wächst, ja, sie ist da, gerade sonne ich mich in ihr
und lasse mein Ego sprießen.
Gleich habe ich es eilig.
Ich will wieder schreiben.
Mich bedrängen regelrecht die Gedankenfetzen und ich halte sie,
denn sie halten mich wach.
Ich muss sie greifen, sonst gehen sie verloren.
Wie nur mache ich es mit der Sprache?
Stille möchte ich in ihr aufnehmen und bunt will ich malen,
so bunt wie die Palette eines Malers.
Emotionen will ich in Worten schenken,
auch wenn sich deren Bedeutungen längst verändert haben.
Schreiben will ich.
Schreiben.
Nicht mehr Verdruss zeigen.
Schreiben vom Leben.
und lasse mein Ego sprießen.
Gleich habe ich es eilig.
Ich will wieder schreiben.
Mich bedrängen regelrecht die Gedankenfetzen und ich halte sie,
denn sie halten mich wach.
Ich muss sie greifen, sonst gehen sie verloren.
Wie nur mache ich es mit der Sprache?
Stille möchte ich in ihr aufnehmen und bunt will ich malen,
so bunt wie die Palette eines Malers.
Emotionen will ich in Worten schenken,
auch wenn sich deren Bedeutungen längst verändert haben.
Schreiben will ich.
Schreiben.
Nicht mehr Verdruss zeigen.
Schreiben vom Leben.