Vergänglichkeiten*

Der Rotmilan steht hoch über dem Garten gegen den Wind.

Sein Ruf tönt laut durchs ausgedünnte Blattwerk des beginnenden Herbst.

Er lässt sich kurz fallen, fängt sich wieder, nimmt die nächste Bö, zieht Kreise in die Höh'.

Mich lässt er zurück.

Die Sonne dagegen kniet tief.

Warm bescheint sie des Herbstes Beginn.

Bärtig wachsen weiße Wolken auf Blau.

Der Wind, hier Clown,

fegt durch fallendes Laub.

Die Zeit läuft schnell.

Auch aus diesem Gold wird Staub.