Auf dem Boden der Tatsachen geht es sich nicht sonderlich bequem -
spitze Steine, hohe Wellen, Treibsand, Morast -.
Ist der Weg mal gangbar und gut,
treibt der Wind zerfetzte Wolken vor sich her.
Worte werden in Satzgefügen unverträglich laut.
Kommen wir jemals an in der Wirklichkeit?
Noch haben wir ein Kreuz, ein Rückgrat.
Ich drücke meines durch.
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